Ein paar arme, unbeholfene, höchst begrenzte Worte über meinen Cousin Marcos.
„Ja, Rafa, das Gute am Herrn ist ja, dass er sogar aus Mist noch Erdöl gewinnt …“ – sagte Marcos fröhlich zu mir, mit dieser Mischung aus Mystik und bodenständigem Realismus, aus Humor und Tiefe, aus Herzlichkeit, die ihn so menschlich machten.
Es war im Jahr 2009 oder 2010, und wir älteren Cousins saßen in einer Bar in der Major de Sarrià zusammen. Eine „pouada“, bei Gelegenheit eines Besuchs von mir in Barcelona. Und ich erzählte ihnen von bestimmten sehr schmerzhaften Ereignissen und Situationen, aus denen Gott dennoch viel Gutes zog. Da kam er mit dieser scherzhaften Antwort heraus, über die wir viel lachen und nachdenken mussten.
An diese und andere Anekdoten erinnerte ich mich während der endlosen Reisestunden, die Rom am vergangenen Wochenende von Barcelona trennten. Wenn einen eine Nachricht wie die vom Sonntag erreicht, sind alle Gemeinplätze unzureichend, und es bleibt einem nur, die Augen zum Himmel zu erheben. Gewiss könnte man auf das Wort der Klassiker zurückgreifen, dass „muore giovane chi è caro agli dei“, oder auf das, was Seneca sagte: „Je heller das Feuer geleuchtet hat, desto schneller erlischt es (…) so geht es auch den Seelen: Je strahlender sie sind, desto kürzer währen sie eben deshalb.“ Und es wäre wahr. Denn tatsächlich verzehrte ihn ein großes Feuer, ein Feuer, das sich in seinen Gesprächen und seinen Nachrichten zeigte. Ich lebe seit vielen Jahren fern der Heimat, und in der letzten Zeit hatte ich nicht mehr so viele Gelegenheiten, mit Marcos zu sprechen. Während meiner Jahre in Salamanca schrieben wir uns jedoch ziemlich häufig, manchmal telefonierten wir, und wir verabredeten uns stets auf etwas zu trinken, wenn ich in Barcelona war, allein oder mit anderen meiner Cousins. Vor allem in jenen Jahren konnte ich ein wenig in dieses Feuer hineinschauen, das er in sich trug und das ihn verwandelte, wenn ich ihn mit dieser Glut von seiner Begegnung mit Christus sprechen hörte, von der Erfahrung seiner Freundschaft und seiner Liebe, von jenem Verlangen, das in ihm wuchs, ihm zu entsprechen und sich dem Herrn hinzugeben. Aber all das genügt nicht, um zu verstehen.
Es wäre auch wahr zu sagen, dass er für immer in unserer Erinnerung bleiben wird, aber das wäre wenig, sehr wenig, viel zu wenig. Und abstoßend einfach wäre es, mit dem Satz zu kommen, er habe „seine Sendung erfüllt“. Aber nein … nichts dergleichen! Ein großartiger Kerl, voller Leben, mit einem ganzen Leben vor sich, das er gerade erst mit seinem Eintritt ins Priesterseminar von Barcelona dem Herrn geschenkt hatte … und das war’s? Nein. Ich glaube nicht. Ich glaube, dass seine Sendung gerade erst begonnen hatte. Mehr noch: Sie beginnt gerade erst. Ich habe viel an die heilige Thérèse von Lisieux gedacht, die Patronin der Missionen, die mit 24 Jahren starb, nur ein Jahr älter als Marcos. Diese Kirchenlehrerin sagte, sie werde ihren Himmel damit verbringen, auf Erden Gutes zu tun, dass jetzt, mit dem Tod, ihre Sendung erst wirklich beginne. Dann könnte sie ihren Wunsch erfüllen, Missionarin zu sein bis ans Ende der Zeiten und die Seelen zu Gott zu führen. Und so bin ich sicher, dass Marcos von nun an aktiver sein wird als je zuvor. Indem er von Gott her unser Gewissen berührt, uns Gnaden erlangt und unsere Herzen mit dem Beispiel seines hingegebenen Lebens erweckt. Unser Leben kann nicht so weitergehen wie bisher.
Denn allzu oft denken wir an die Sendung der Priester und der Gott geweihten Menschen … im Hinblick auf das, was sie tun oder sagen. Und das ist nicht falsch. Aber es genügt nicht. Wir vergessen, dass ihre Berufung, Zeichen zu sein, viel wichtiger ist. Ein Finger zu sein, der zum Himmel weist. Trotz ihrer Grenzen und Fehler ein Feuer zu sein, in dem sich ein wenig vom Licht des auferstandenen Christus widerspiegelt, ein Funke von ihm, der uns daran erinnert, dass er da ist, dass Gott uns liebt, dass wir nur in Christus das unendliche Glück finden, nach dem unser Herz sich sehnt, dass es sich lohnt, für ihn alles herzugeben. Das Leben und der Tod von Marcos waren eine Botschaft Gottes an Barcelona, eine Botschaft Gottes für mich und für dich, geschrieben in Fettdruck, in Großbuchstaben und doppelt unterstrichen. Und wenn Gott zugelassen hat, dass das Samenkorn seines Lebens fällt und stirbt, um Frucht zu bringen, dass sein Blut Same neuer Christen sei … dann wäre der schlimmste Verrat, den wir an ihm begehen könnten, diese Botschaft nicht in unserem Herzen aufzunehmen, sie nicht fruchtbar werden zu lassen, das Leben nicht anzunehmen, das er uns mitteilen will. Davon, glaube ich, spricht die Liturgie der Fastenzeit, wenn sie immer wieder sagt: „Wenn ihr heute seine Stimme hört, verhärtet nicht euer Herz.“ Das Leben von Marcos ist ein Zeugnis und eine Herausforderung, ein Licht, ein Ruf und eine Aufgabe. Es ist ein Handschuh, der vor unsere Tür geworfen wurde. Bei einem Geschenk wie Marcos darf man nicht vom „Verstehen“ sprechen. Man muss es annehmen. Und es zum Leben machen.
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